Es ist so schwierig, es ist so schade. Man will es ja. Vom ersten Anschlag dieses Albums an, hat man sich ja aufgestellt – am Hafen steht man, in diesem kleinen Dorf, vor den morschen Booten, den zerrupften Netzen, den modernden Bojen steht man mit dem Taschentuch in der Hand und seinem Leben hinter sich da und ist bereit für diesen Abschied; und das Weinen auch. Man denkt, dass das kommt. So wie die australische Folkerin Hanna Stretton Tiarn, ihr zweites Album eröffnet, denkt man, dass das kommt. Es sind diese kleinen Töne, die ganzen Alltagsklänge, das Einleihern der Ziehharmonika, das Flüstern eines Kindes, die aufkommende Melodie, die aufkommende Wehmut, der ins Intime flehende und damit an dessen anstehende Auflösung erinnernde Chor: das zieht alles direkt brutal. Es zieht an den Gefühlszipfeln, aber es zieht auch einfach rein, ins Album. Spätestens wenn der Kontrabass einsetzt, entfaltet »nojiri 1993« eine miese, miese Wucht, weil es unglaublich gekonnt gleichzeitig eine kleine Welt zeichnet und deren immanenten Aufriss gleich mit. Tief ist man drin nach nur vier Minuten.
Ja und dann? Und dann geht das nicht weiter auf. Das Taschentuch kann weg. Strettons Stimme ist ganz toll. Sie passt in ihrer Brüchigkeit und ihrer Zurückgenommenheit so gut zu den Songs, in denen schon bis zum Ende das eben sehr gelungen drin steckt, dass hier aus dem kleinen Kreis die Weite der Ufer, der Ozeane, des Wandels gefühlt wird. Aber die Entscheidung, dass der Chor von nun an viel zu häufig in befremdlicher Awimbuweh-ig-keit eingesetzt wird, – er sollte öfter so Arien-haft erklingen wie auf »Stove«!– … sie verwirrt. Sie befremdet. Sie killt die Immersion. Wahrscheinlich könnte man etwas Lokal-Folkloristisches besser verstehen. Bestimmt hat das Tradition da unten am Tasmanischen Meer. Aber hier, etwas weiter nördlich, im Kultur-losen Nordrhein-Westfalen, da verbindet sich nichts damit. Da wünscht man sich den Chor weg. Dann blieben da das Klavier, die Gitarre, der Dudelsack, das Wasser. Das wäre so magisch.
Tiarn
